Серьезно замыслить, что я - киборг с металлом под кожей.
Что вокруг люди с пластилиновыми лицами. Они сами настраивают себе выражения лица. Они блефуют. Они постоянно блефуют с нами.
Мы живем в мире шерашавых перил.
И я пью пиво и курю с ними дурь осенью на крышах до сумерков.
Мы сидим под пучком натянутых проводов, нервов под электричеством. Под хмурым небом, плюющимся кусками мокрого снега. Под криками ворон.
Человек с пластилиновым лицом путает эмоции. Человеку хорошо.
А меня раздражает все. И крики ворон, и гул электричества по проводам, и шорох снега, и запах пива на рукаве, и этот пластилинновый человек, и этот глупый разговор, и любые прикосновения ко мне. Как хорошо, что я всего лишь киборг.
Я боюсь заразиться вашей пластилиновой заразой.
Уж лучше я буду бедным несчастным киборгом с полным ртом железа.
Как хорошо, что нет со мной лучшего на свете фотоаппарата, чтобы я могла показать вам эту вселенскую боль, свою боль.
Меня просто трясет от вас от всех.
Вы просто не можете меня воспринять.
Вы боитесь меня.
Вы боитесь впустить меня к себе в головы.
К себе в души.
К себе в сердца.
Вы боитесь, что я нарушу ваш покой.
Вы боитесь меня, потому что я отличаюсь от вас от всех.
Вы боитесь меня, потому что я не с вами.
Вы боитесь меня и потому вы - не со мной.
Вы сами по себе.
КАждый из вас.
И точно так же каждый сам по себе один ОДИН один на один с собой умрет.
В той самой позе, в которой вы больше всего любите засыпать.
Возможно даже, с любимым игушечным мишкой в обнимку. С НЕживым плюшевым мишкой.
И чертов дайрик не рабает!
Уйду я оттуда нахер.
ТУпой тормознутый дайрик!